FAMILIA TEME ENFRENTAR UNA NUEVA NOCHE DE TERROR

Sinopsis

Cada noche, una familia enfrenta el terror de habitar una casa embrujada. Solo que esa casa no es una casa, sino un estudio de televisión. Mientras los padres intentan reconectar con su hijo, cada vez más retraído, esperan con ansias el regreso de su hija mayor de la universidad. Sin embargo, su llegada se vuelve conflictiva cuando les exige abandonar la casa y escapar del limbo de rayos catódicos en el que se encuentran atrapados.

Sobre su producción

Familia Teme… es, ante todo, un homenaje a la Televisión Pública Argentina. En tiempos donde la ficción escasea y producir se vuelve una tarea titánica, hicimos lo que tantos en este encuentro: filmar con amigos y hacer una película que sea nuestra bandera de resistencia. 

Nos encerramos seis días en el set de nuestra querida Facultad de Artes de la UNLP y grabamos una película que es a la vez un unitario de televisión y una película de casa embrujada. Una escenografía tan minimalista como liminal, en tanto umbral a un otro lugar. Tres pequeñas cámaras de video con las que capturamos la imagen que después pasaríamos por formatos magnéticos (betacam y generaciones degradadas de VHS) hasta encontrar ciertas texturas de archivo. Y un grupo humano que se anima a todo: ¿actuar frente a cámaras tapadas por un repasador? Allá vamos.

Bioy Casares decía que “de noche el hombre piensa de manera extraña. Considera creíble todo lo que es amenaza y espanto, pero descarta sin dificultad los pensamientos que pueden calmarlo”. Y esta familia se enfrenta esa noche, como cada noche, con sus fantasmas, sus ansiedades, sus mayores miedos. Haciendo esta película que cruza el lenguaje más clásico de la televisión con el video experimental, que permite encontrarnos y filmar cuando la noche se vuelve oscura, quizás estemos intentando exorcizar nuestros propios demonios.

Sobre FAMILIA TEME ENFRENTAR UNA NUEVA NOCHE DE TERROR

Con libro y dirección de Cristian Ponce, Familia teme enfrentar otra noche de terror irrumpe con la irreverencia de quien se hace cargo de sus gustos y no teme regalarle al espectador una mirada al interior de sus obsesiones. Si Historia de lo oculto abrió la puerta de un universo, esta película la cierra con llave. Ponce lleva al límite su propio sistema y lo depura hasta el hueso a través de una exploración del miedo histórico y cotidiano, atravesada por un impecable refinamiento formal heredero de las ficciones televisivas de los ochenta. Drama familiar multicámara, luz de estudio, interiores, zoom y teatro filmado que se mira a sí mismo hasta el abismo. Y finalmente lo doméstico, ese territorio de lo confiable, al extremo enrarecido.

Una casa administrada por el miedo. Paranoia, mandato del mal y presencias amenazantes dictan el orden de los días. “No hay pasado, no hay presente, no hay futuro. Solo hay terror”, escuchamos en la película: la estética de la espera no necesita la irrupción del mal, porque ya está sentado a la mesa. Identificación, duplicación y vacío sirven a una historia donde una familia intenta comprender una verdad obturada.

El sonido es el otro gran personaje. Ponce no le teme al vacío sonoro; sabe que el miedo nace ahí: en los silencios largos, el heavy metal, el ruido de muebles arrastrados y la tele siempre prendida. Detrás de esta cotidianidad desafinada, los lenguajes se contaminan y el plano político asoma sin pedir permiso: 1986, el servicio militar, las armas y la sospecha de que alguien pueda ser, en realidad, “servicio”. Una paranoia que prescinde de lo sobrenatural para justificarse. Así, el artificio se exhibe como herramienta y Ponce desafía a un espectador activo a completar lo que la pantalla niega. Del otro lado del televisor, mientras nos duplicamos, empieza a costar decidir de quién es el horror.

Ponce construye una película en sintonía con su filmografía anterior, no sólo por la relación estrecha entre los medios de comunicación y el horror, sino también por constituirse como una profunda reflexión sobre las posibilidades estéticas y técnicas del dispositivo. Su obra es, más que nunca, un salto al vacío que invita a creer que otro cine es posible, sostenido por un imaginario tan personal que brilla como la pantalla de un televisor encendiéndose solo en plena madrugada.

LA MONSTRUA CINÉFAGA